Se devo essere completamente sincera, nella mia vita sono stati pochissimi i libri che ho letto per puro desiderio.
Forse qualche romanzo romantico, scelto in base all’umore del momento, quando il cuore aveva bisogno di sognare, di consolarsi, di sentirsi meno solo. Ma anche allora era un bisogno passeggero, legato a una stagione dell’anima.
Per il resto, i libri sono stati spesso dovere. Compito. Obbligo.
Capitoli da terminare. Esami da superare. Pagine da consumare con disciplina.
Li leggevo perché così si doveva fare. Perché il mondo funziona così. Perché crescere significa imparare a rispettare scadenze, non a seguire richiami interiori.
Il mio rapporto con i libri era corretto, ma non ardente. Silenzioso, ma non vivo.
Il mio cuore non tremava quando ne aprivo uno. Non sentivo quella fame sacra che ti spinge a restare sveglia fino all’alba. Era un incontro educato, ma senza scintilla.
Fino a quando arrivò Lui.
Un libro che non cercavo.
Un libro che non mi era stato assegnato.
Non arrivò come un oggetto. Arrivò come un segno.
Non fui io a sceglierlo.
Fu lui a chiamarmi.
E quella chiamata non aveva suono, ma vibrazione. Non aveva parole, ma forza. Era come se qualcosa, molto più antico di me, avesse riconosciuto la sua presenza prima ancora che la mia mente potesse comprenderla.
Quando lo presi tra le mani, non provai curiosità. Provai riconoscimento.
Come se stessi toccando qualcosa che avevo già conosciuto in un tempo che non appartiene alla memoria umana.
Aprirlo non fu un gesto.
Fu una soglia.
E mentre le pagine si dispiegavano davanti a me, sentivo che non stavo leggendo, stavo attraversando. Stavo comprendendo, stavo ricordando.
Quel libro non apre soltanto gli occhi che vedono il mondo esterno.
Apre gli occhi interiori, quelli che distinguono la luce anche quando l’oscurità sembra totale.
Apre la mente, ma non per riempirla: per liberarla.
Infrange le pareti delle convinzioni antiche come vetro fragile, e lascia entrare una luce che non acceca, ma rivela.
E soprattutto apre l’anima.
La apre come una finestra rimasta chiusa per anni, forse per vite.
E l’aria che entra non è di questo mondo. È limpida, sottile, potente. È verità.
E ti fa comprendere che ciò che credevi fosse la verità era solo un’ombra, un riflesso distante di qualcosa di infinitamente più grande.
Non è una lettura. È un risveglio.
Un risveglio profondo, irreversibile.
Uno scossone che non distrugge, ma ricostruisce.
Una forza dolce e onnipotente che ti prende per mano e ti conduce oltre i confini della percezione ordinaria.
In un mondo in cui veniamo bombardati da opinioni, teorie, paure, rumori incessanti, questo libro è come una sorgente nascosta nel deserto. Non ti confonde. Non ti appesantisce. Non ti trascina nel caos.
Ti purifica.
Ogni parola è acqua viva.
Ogni frase è una vibrazione che scioglie nodi invisibili, un portale.
Ogni volta che lo apro, ho la sensazione di entrare in una scuola diversa da tutte le altre.
Una scuola senza muri e senza orari. Senza lavagne né voti.
Una scuola avvolta da una cupola di luce che non appartiene a questo mondo, eppure è più reale di qualsiasi edificio costruito sulla terra.
Qui gli insegnanti hanno un volto divino. Non parlano per imporre, ma per risvegliare.
Le loro parole, anche quando toccano le ferite più profonde dell’umanità, suonano come melodie celesti. Non pesano: guariscono. Non giudicano: sollevano. Non feriscono: illuminano.
Ci sono momenti in cui, leggendo, sento il corpo leggero, come se stessi danzando tra le stelle. E le stelle non sono più lontane e fredde: sono vive, consapevoli, presenti, come se improvvisamente avessero imparato la mia lingua.
In questa scuola nessuno è rivale.
Non esiste competizione, né confronto.
Solo anime che imparano insieme, come fratelli e sorelle davanti alla maestà della Verità.
È una comunità che non si fonda sulla competizione, ma sull’unione.
E allora nasce una nostalgia.
La nostalgia di una Casa che non posso indicare su una mappa, ma che il mio cuore riconosce.
Ogni volta che leggo, sento di avvicinarmi a quella Casa.
Come se stessi tornando.
Un tempo cercavo motivi per allontanarmi dai libri.
Ora ogni interruzione mi pesa come una perdita.
Perché ogni frase è una chiave d’oro.
Una chiave che apre porte interiori di cui ignoravo l’esistenza. Porte che conducono alla luce, al coraggio, a un amore incondizionato e potente.
Custodisco ciò che ricevo come un tesoro sacro.
Ogni verità è un seme.
Un seme che non può restare teoria: deve diventare vita.
E le notti… le notti cambiano.
Diventano profonde, luminose, vibranti.
Si riempiono di sogni che sembrano più reali della realtà stessa.
È come se le parole continuassero a vivere anche dopo aver chiuso il libro. Come se qualcosa dentro di me si mettesse al lavoro in silenzio — ricostruendo, guarendo, ricordando.
A volte mi sveglio con le lacrime agli occhi, non per tristezza, ma per una gratitudine che non ha nome.
Vorrei che le pagine non finissero mai.
Perché ogni pagina spezza una catena invisibile.
Ogni messaggio dissolve una prigione spirituale.
Ogni parola apre un cielo infinito, multicolore, che l’umanità ha dimenticato ma che continua a esistere.
Attende. Chiama. Custodisce il tesoro più grande: la Verità.
Ma non te la offre come un’idea da discutere.
Te la dona come un cammino da percorrere.
Come una guida da incarnare.
Come una luce da vivere in ogni parola, in ogni gesto, in ogni pensiero.
Ti insegna a essere calma nella tempesta.
A essere luce per chi cammina nell’oscurità.
A non dimenticare mai chi sei veramente.
Questo è il libro L’Immortale.
Come l’Immortale stesso che lo porta a noi.
Immortale — perché ciò che risveglia dentro di te non muore.
Perché la luce che accende non si spegne.
Perché la Verità che rivela continua a vivere, oltre l’ultima pagina… e oltre il tempo stesso.
Con eterna gratitudine,
Matilda Mulla
5 Marzo 2026
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